Narrativa: ESCRIBIENDO DE TI

 

Escribo sin bolígrafo sobre un papel de colores, con la ventana abierta, con la puerta cerrada. Estoy solo, solo con mis recuerdos, solo con mis pensamientos… con mis penas y alegrías. Estoy solo y escribo de ti.
La luna, no sé de qué, desde arriba se ríe; lloran las estrellas y yo, no sé por qué, escribo sobre la piel de tu cuerpo. Sobre un humedecido papel sigo escribiendo de ti, y cuando amanece ni si quiera sale el sol.
Ya se ha encendido la luz, ya estarás por algún lugar paseando, y tus desnudos pies serán acariciados por la arena de la playa. Sentada sobre una piedra contemplarás el vaivén de las olas del mar, las móviles montañas de espuma que mis ojos salpican mientras la suave brisa agita tu blanco vestido y tus sueltos cabellos, mientras buscas y rebuscas en los rincones de tu vida algo que no sé si encuentras, mientras el viento arranca tu agradable perfume y me lo trae a través de la ventana.
Sigo escribiendo durante muchas horas, toda la noche, todo el día. Y la luna vuelve a reír, a llorar las estrellas.
Sigue hecha mi cama, solo la sobrecama presenta algunas arrugas como si volando hubieras venido, como si en ella tumbada hubieras estado. Pero está vacía, llena de soledad; solo tu ausencia, tímidamente, asoma por entre las sábanas.
Te espero, pero no vienes. Escribiendo te espero, pero no me llamas. Y, cuando sobre el coloreado papel ya no entra nada más, sigo escribiendo sobre la mesa.

 

(Tomado del libro Vaho en el cristal)


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